......allí cae la lluvia
con un son eterno..........
Esa mano de madreselva ardiendo inunda el crepúsculo con humo lleno de lluvia, con nieve llena de lluvia, con flores que la lluvia ha tocado.
Grande voz dulce , corazón herido!
¿ Qué enredadera desarrollas, qué palomas de luto celestial vuelan de tus cabellos? Qué abejas con rocío se establecen en tus últimas substancias?
Angel de oro, ceniciento asfódelo!
Las viejas cortinas se han desangrado, el pulso de las arpas se ha detenido por largo tiempo oscuro. Los dolores del amor ponen ahora falanges de cólera y odio en el corazón. Pero las lágrimas no se han secado. Debajo de los nombres, debajo de los hechos corre un río de aguas de sal sangrienta....
A QUATRE heures du matin, l'été,
le sommeil d'amour dure encore
Sous les bosquets l'aube évapore
L'odeur du soir fêté......
Si yo fuera poeta, estimado desconocido, sería como Neruda, como Miguel Hernández,como Gabriela Mistral, como Sara Ibañez....o como Arthur Rimbaud âpres de la fuite.
LLueve.
La lluvia , una lluvia cálida que salpica como un perro que se sacude al salir del baño, vuelve a caer tibia y torrencial precedida de formidables estruendos.
No puedo acostumbrarme a la sombría soledad de la selva. Pasan las horas disolviéndose unas en otras ante la fuerza de la lluvia que vuelve derribando todas mis esperanzas. Las horas nocturnas son las peores , son momentos de espantosa angustia y hastío y estoy abrumada por la idea de perecer lejos de cualquier calor humano.
Llueve y después, durante unas horas no pasa nada. La selva se está volviendo familiar y he dejado de llorar y de preguntarme donde puñetas habrá caido la aparición con cara de troll.
El nivel del agua crece a diario y en lo más alto de un pequeño promontorio, adosada a su dura pared, he construido una torcida choza de palma que amenaza con derrumbarse con cada chaparrón , con cada trueno. Más tiesa que un palo y con los ojos como platos miro al pasado , veo todas las historias perdidas , toda la miríada de palabras que me han traido hasta este relato , y ni siquiera soy capaz de lanzar una exclamación.
Estoy por asegurar que por la noche ,monos de otro tiempo se congregan en los árboles y espían lo poco que soy .
Ayer- me da vergüenza confesarlo- cogí dos puñados de barro y la emprendí con ellos por dejarme así muriendo de fiebre y tiriteo ,prefiriendo su sordez enferma y este silencio de atletismo. Cosa absurda, querido lector desconocido, porque el barro me cayó encima como un boomerang, como si yo fuera un water tallado en este rincón de siglos.
Por ahora me veo incapaz de alejarme de este risco,salvo para proveerme de alimentos y no sé cuánto durará este periodo, pero en cuanto la fiebre y el dolor de corazón desaparezcan,plegaré la choza y me internaré en la selva..hacia adelante, hacia adelante.
..Je me suis dit: laisse,
Et qu'on ne te voie
Et sans la promesse
De plus hautes joies
Que rien ne t'arrète..
con un son eterno..........
Esa mano de madreselva ardiendo inunda el crepúsculo con humo lleno de lluvia, con nieve llena de lluvia, con flores que la lluvia ha tocado.
Grande voz dulce , corazón herido!
¿ Qué enredadera desarrollas, qué palomas de luto celestial vuelan de tus cabellos? Qué abejas con rocío se establecen en tus últimas substancias?
Angel de oro, ceniciento asfódelo!
Las viejas cortinas se han desangrado, el pulso de las arpas se ha detenido por largo tiempo oscuro. Los dolores del amor ponen ahora falanges de cólera y odio en el corazón. Pero las lágrimas no se han secado. Debajo de los nombres, debajo de los hechos corre un río de aguas de sal sangrienta....
A QUATRE heures du matin, l'été,
le sommeil d'amour dure encore
Sous les bosquets l'aube évapore
L'odeur du soir fêté......
Si yo fuera poeta, estimado desconocido, sería como Neruda, como Miguel Hernández,como Gabriela Mistral, como Sara Ibañez....o como Arthur Rimbaud âpres de la fuite.
LLueve.
La lluvia , una lluvia cálida que salpica como un perro que se sacude al salir del baño, vuelve a caer tibia y torrencial precedida de formidables estruendos.
No puedo acostumbrarme a la sombría soledad de la selva. Pasan las horas disolviéndose unas en otras ante la fuerza de la lluvia que vuelve derribando todas mis esperanzas. Las horas nocturnas son las peores , son momentos de espantosa angustia y hastío y estoy abrumada por la idea de perecer lejos de cualquier calor humano.
Llueve y después, durante unas horas no pasa nada. La selva se está volviendo familiar y he dejado de llorar y de preguntarme donde puñetas habrá caido la aparición con cara de troll.
El nivel del agua crece a diario y en lo más alto de un pequeño promontorio, adosada a su dura pared, he construido una torcida choza de palma que amenaza con derrumbarse con cada chaparrón , con cada trueno. Más tiesa que un palo y con los ojos como platos miro al pasado , veo todas las historias perdidas , toda la miríada de palabras que me han traido hasta este relato , y ni siquiera soy capaz de lanzar una exclamación.
Estoy por asegurar que por la noche ,monos de otro tiempo se congregan en los árboles y espían lo poco que soy .
Ayer- me da vergüenza confesarlo- cogí dos puñados de barro y la emprendí con ellos por dejarme así muriendo de fiebre y tiriteo ,prefiriendo su sordez enferma y este silencio de atletismo. Cosa absurda, querido lector desconocido, porque el barro me cayó encima como un boomerang, como si yo fuera un water tallado en este rincón de siglos.
Por ahora me veo incapaz de alejarme de este risco,salvo para proveerme de alimentos y no sé cuánto durará este periodo, pero en cuanto la fiebre y el dolor de corazón desaparezcan,plegaré la choza y me internaré en la selva..hacia adelante, hacia adelante.
..Je me suis dit: laisse,
Et qu'on ne te voie
Et sans la promesse
De plus hautes joies
Que rien ne t'arrète..
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